La van a matar, están a punto de matarla
cavó su fosa con dificultad
(no tiene habilidad con las manos).
Ahora debe quitarse la ropa.
¿No te corta el aliento
ese gesto inútil, esa manera única
de desabrochar botones? Recuerda,
va a morir, van a matarla.
Tanto se desmenuza el barro debajo de la lluvia
que su tumba es un huequito apenas
algo que no merece atención, que nada albergaría
pero ella se deshace entera a fuerza
de gotear sobre las cosas.
¿Ves esas pequeñas montañas blandas?
¿No ves acaso cómo se desmoronan?
¿Ves esos gigantes, esas balas?
¿No ves acaso cómo se desmoronan?
En 100 años su cuerpo, todo ese cuerpo
entero cabría en una taza de té.
Bebamos un poco, brindemos
porque algo se pierde en cada muerte.
Yo no sé qué.
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Eleonora Filkenstein
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